Sábado

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Cuando te enfrentas a unas primeras pruebas de un libro observas el texto arreglado, como de domingo —bueno, esto expresión hace tiempo que perdió su funcionalidad—. Esa, digamos, belleza de la maquetación contrasta con el cuestionamiento del grado de precisión léxica de cada palabra, una autoexigencia que conduce a la frustración y que en público conviene reprimir en tanto que corre el riesgo de disfrazarse de falsa modestia.

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Visto el documental sobre el espinoso caso Asunta. Dicen que la madre sufría el trastorno de Madame Bovary porque, al parecer, se enamoró de un hombre de un pueblo cercano a Santiago y quería librarse de su marido y de su hija para consumar la historia. Sin embargo, se han encontrado indicios de que el padre podría estar implicado. Me provoca repulsión hablar de esto.

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A mediodía, han llamado al telefonillo. No esperaba a nadie ni a ningún paquete, y era ya un poco tarde para el cartero comercial.

— ¿Sí?

— ¿Conoces a algún búlgaro? –para mayor realismo, leed al interlocutor con acento de doblaje ruso.

— ¿Qué?

— Que si vive ahí un búlgaro.

— No.

— ¿Ni en el bloque? ¿No tienes un vecino búlgaro?

— No tengo ni idea.

— Vale, perdona.

Esta llamada me ha recordado que apenas conozco a mis vecinos, y que este hecho tampoco me importa demasiado mientras no hagan ruido. De la vecina de la derecha conozco su afición por cantar a viva voz las últimas novedades del género urbano, pero lo hace –de momento– puntualmente y de día, así que no me resulta antipático. Una persona me contó el otro día que su piso da a un patio, en el que suele avistar a una pareja que practica el nudismo tanto en el interior de su casa como en la zona común. “Si tuviera hijos, ya les hubiera dicho algo”, se quejaba. “Es increíble levantarse por la mañana y ver que ha salido el hombre a fumar, o sea, ver eso”. Si no eres voyeur ni te resulta atractivo el sujeto, debe de ser bastante incómodo.

Posdata.: Mañana anunciaré algo.

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