Miércoles de Asunción

Escribo estas líneas desde el patio. Hace unos meses, mi perro estaría aquí también, tumbado bajo mis piernas y mirándome de vez en cuando. Las farolas solares se están empezando a encender y corre una brisa que hace de epílogo del verano. Aún me quedan unos días de vacaciones, pero el calor mortífero lo hemos dejado atrás. El oráculo meteorológico anuncia lluvias para mañana. Ahora mismo acaba de sonar el himno de España: hay procesión y acaban de sacar el paso de la iglesia. Le sigue una serie de petardos. ¿Por qué los tiran? A mi perro, y a todos los perros, les aterran. Esto no son las fallas. Me parece estupendo que celebren sus fiestas, amparadas por el ayuntamiento, pero que no molesten con su desagradable pirotecnia. Otro. Y otro. He empezado a escribir relajada, después de ducharme y salir al campo con la bicicleta, donde, por cierto, me he encontrado con un Peugeot 105 blanco entre dos hilos de viñas que parecía abandonado. No había ningún agricultor alrededor, tampoco nadie dentro. Me he bajado de la bicicleta y me he asomado. Un hombre jadeante sobre otra persona. Por el pelo diría que se trataba de una mujer. De todos modos, no me he detenido demasiado por si me descubrían. He vuelto sigilosa a la bicicleta y he emprendido el pedaleo un poco más rápido de lo habitual; unos segundos después, he tomado conciencia del absoluto sinsentido que suponía acelerar mi paso por aquello, si ni se habían percatado y, si lo hubieran hecho ¿qué importaba? Decía, en fin, que me están hartando los petardos. Llaman a la puerta; salgo a abrir.

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