Las llaves

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Madrid, hoy, 20:13

Paseo por el barrio antes de comer. Con sus puestos callejeros de flores y sus gritos, hoy las gitanas han transformado la calle en un mercadillo. Me detengo en un paso de peatones, semáforo en rojo, y constato la diferencia entre la ansiedad pre-smartphone de los conductores y el alivio post en tanto que posibilita acceder a las notificaciones del terminal. Este fin de semana ha sido tranquilo, y en ese reposo emocional reside tal vez el bienestar que he sentido en este hiato entre un largo puente y la próxima festividad de San Isidro.

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Uno de mis mayores miedos, por vivir sola, es la posibilidad de dejarme las llaves dentro del piso cuando salgo. Nuestros antepasados dejaban en préstamo las llaves a los vecinos de confianza, costumbre que en más de una ocasión me ha evitado pasar horas en la calle esperando el regreso de mis padres. No sé, de hecho, quiénes son mis vecinos. En la finca de la derecha, vive una mujer a la que visita con bastante frecuenta su madre; a la izquierda, nadie. Y, en las otras plantas, el desconocimiento es absoluto.

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A tenor de los mensajes recibidos, quería aclarar que el tercer apunte del viernes no llevaba implícita una queja acerca de la afluencia de visitas del almanaque –al contrario, me sorprende su cantidad y agradezco de veras vuestra lectura-. Me refería a que llega un punto en que se desvanece la sensación de que estás compartiendo textos que puede leer todo el mundo, y su pérdida entraña la indiferencia hacia el escrutinio ajeno –porque, además de no saber quién te lee -salvo algunas excepciones-, uno ignora cómo le leen-.

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