Momento presente en Barcelona

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La penúltima vez que estuve en Barcelona coincidí con la semana trágica de la no-DUI. Estos días las sensaciones al pasear por sus carrers han sido distintas: menos tensión, menos mossos y menos banderas; menos jolgorio y ningún helicóptero sobrevolando la ciudad. En esta ocasión, me ha dado la impresión de visitar un lugar dividido —me han contado acerca de discusiones en mercados, de miradas despectivas si compras x periódico, etc.-, arrasado emocionalmente por la tormenta, en el que es preciso y urgente ordenar los restos del naufragio. Ya no predominan las banderas independentistas. Ahora, cuelgan de los balcones reivindicativas telas para la liberación de lo que llaman presos políticos. Muchos se pasean con lacitos amarillos en la pechera; otros, se visten con ropas amarillas —lo que más se ven son bufandas—. “Amarillo el recuerdo, la muerte. / Amarillo todo lo que se usa” (Teresa, Miguel de Unamuno). Puede darse la disparatada situación de entrar en un bar de los alrededores de Las Ramblas, adornado con la cartelería oficial, y que el camarero se dirija a ti en inglés y te entregue una carta en inglés.

Esa postal política obtuve mientras José Corredor-Matheos, F. –su mujer- y yo recorríamos el camino hacia su casa. Su cariño y su hospitalidad, en un hogar cuidadosamente ordenado y decorado con cuadros y esculturas que llevan asociados una intrahistoria sentimental, hace que al pisar el hall uno aparque cualquier reminiscencia del mundo exterior. JC-M tenía preparada una bolsa llena de libros para regalarme; y F., a la que le encanta el chocolate tanto como a mí, las mejores trufas que he probado jamás. Me cuesta escribir una crónica del viaje, porque lo percibo como una experiencia atemporal, casi mítica, y nada lineal. Se trata de la imposibilidad de plasmar por escrito el misterio de la felicidad.

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