La realidad oculta

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Le sigo dando vueltas a la noticia de ayer. ¿Cuántas historias permanecen ocultas en nuestro entorno? En el colegio, compartí aula con una chica de la que se decía que tenía un hermano secreto. Nunca nos reveló nada. Yo siempre esperé a que, en alguno de sus cumpleaños, apareciera como invitado especial un primo “de Madrid”, y que su identidad se correspondiera con la del hermano. Manuel Gutiérrez Aragón llegó a decir, en su discurso de ingreso a la Real Academia de Bellas Artes de San Fernando, que consideraba que su mundo infantil era “un teatro”. Por mi parte, lo que me preocupaba hace unos meses era la ambivalencia de algunas personas a la hora de compartir/esconder su estado civil; ahora ya me lo tomo a risa. Lo hablaba mucho con A. “No te puedes fiar de nadie; ahora tienes que desconfiar antes que confiar, antes era al contrario”, me decía, como sabia consejera que es. Y tiene razón. “Es evidente que a la gente, independientemente de su situación sentimental, le gusta coquetear, sentirse gustada, y esa es una vía rápida”. Me parece bastante lamentable.

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Tarde en Alcázar (otra vez). Los supermercados de la región son espacios de avituallamiento social y alimenticio; rara es la ocasión en la que uno no se encuentra con alguien de PM. Al regresar, carretera solitaria; solo algún búho con ruedas de vez en cuando. No hay nada. De fondo el rumor de la radio; tertulia política de escaso interés –llevan varios días con el mismo rollo–. Ya es de noche y me sumo en un estado de duermevela; poso la mano izquierda sobre la mejilla y observo cómo apenas se distinguen las viñas a la luz de la luna. En la entrada a PM, la iluminación artificial y agresiva de las farolas me despierta. Tampoco hay nada.

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