El pan de cada día

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Esta mañana, en la cola de la panadería, se le ha caído un guante a un anciano que sujetaba una pancarta y, después de recogérselo, hemos empezado a charlar. Venía de la manifestación y estaba triste. Desde los 13 hasta los 53 años desempeñó su puesto como fundidor, un trabajo terrible que desgasta enormemente la condición física y en el que el operario está expuesto a unos riesgos considerables. “Llevo 25 años jubilado y mi pensión no llega a los mil euros”. “¿Vive solo?”. “No, vivo con mi mujer y con eso tiramos los dos. El año pasado nos llegó una carta, nos quedaban 10.000 euros para comprar el piso y resulta que nos dijeron que teníamos que pagar más; si no, el piso iba para alquiler. Me ingresaron un mes en el hospital por el coraje que me dio”.  Nos quedamos callados; el hombre mira a la calle y se le escapa una lágrima. “¿Adónde ha ido el dinero que hemos estado pagando a la Seguridad Social?”, pregunta. ¿Adónde va un Estado que trata así a los pensionistas?

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Varias veces ya —la última, ayer— me he visto en la siguiente situación: charla con dos hombres en la que uno de ellos solo se dirige al otro, y cuando me mira a mí es para explicarme lo que acaba de decir, como si yo no lo hubiera comprendido. Llámalo ser machista, ser un necio —por no decir otra palabra más soez, aunque más adecuada— o las dos respuestas anteriores.

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Los carritos de la compra son radiografías del estado civil de los clientes. Y más un sábado por la tarde. El que me ha precedido en la línea de caja se ha llevado cinco paquetes de jamón york, cinco de queso gouda y tres botellas de Nestea. Quizá tiene muchos hijos o celebra el cumpleaños de uno de ellos, por mencionar dos de las tantas posibilidades. La cesta de la persona que iba detrás de mí se componía de una bandeja de fresas, una botella de vino blanco, nata montada en spray y un paquete de condones. Qué bien se lo va a pasar.

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