Noches de lluvia

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Rue Saint-Honoré por la tarde. Efecto de lluvia, Camille Pissarro

Acudo temprano al kiosko para comprar el periódico. Reportaje en XL Semanal sobre la renta mínima que me interesa. Se trata de un tema polémico, sobre el que aún no tengo una opinión formada —y me temo que, a juzgar por el conglomerado de intereses, implicaciones, subjetividades, etc. que implica, difícil será tenerla alguna vez; por lo menos ya se están llevando a cabo algunos experimentos cuyos resultados contribuirán a arrojar luz—. Las aceras están mojadas, los ancianos todavía no han ocupado los bancos, y el sol sigue sin aparecer. “Que tenga un buen día”, le digo a la kioskera. “Y usted que lo vea”. Eso espero.

Me he levantado con cierto desánimo después de la cena de anoche con X. Llevábamos sin salir juntos años; tristemente, hemos retomado el contacto a raíz de una mala noticia. Solíamos quedar en nuestra tierna etapa de estudiantes universitarios, cuando había un flirt entre nosotros que acabó fatal. “Yo era más feliz entonces”, me dice. “En esos años aún teníamos ideales. Leíamos a Rawls y nos lo creíamos”, contesto.

La velada adquiere por momentos cariz de velatorio. Comparte algunas reflexiones, acertadas pero desoladoras, porque tiñen de oscuridad el porvenir. “Te veo desanimada y más delgada”. Achaco lo primero a la sucesión de historias que ha encarrilado; lo segundo no lo percibo como un halago y le resto importancia. Salimos del restaurante y damos un paseo; por momentos solo le escucho como rumor de fondo. “¿Crees en el destino?”, pregunto, para cambiar de tercio. “No. Yo creo en las decisiones que tomamos todos los días”.

Nos despedimos. No es tarde, pero me acuesto enseguida. Me meto en la cama con la lluvia de fondo, el cielo llorando o tal vez mi alma; y “cierro los ojos / para ver el recuerdo / imaginado” (Carlos Pujol).

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