Flashes

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“Avenida de la Ópera”, Camille Pissarro. Tanta gente por las calles.

 

Esta mañana he madrugado un poco más y no he podido cruzarme con el ramillete de hombres apuestos que veo a diario conforme bajo la calle Albasanz desde Hermanos García Noblejas –parece ser que ahora se llama Avenida de la Institución Libre de Enseñanza–. Trabajan en una de las empresas de la zona y cuando coincidimos vienen, supongo, de desayunar. En función del humor con el que me levante, me fijo en uno u en otro. Todos me parecen guapos –y no lo digo porque me conforme con cualquiera, sino porque verdaderamente son muy guapos–. Nuestras miradas se cruzan, y a veces nuestras sonrisas también.  Y una vez la estrechez de la acera propició que mi mano y la del rubio de pelo corto se rozaran Ay. “¿Dónde está la chica pelirroja?”, se habrán preguntado hoy interiormente. ¡Yo también os he echado de menos!

He escuchado, a mediodía, a una pareja que usaba los apelativos “amorcito”, “cariñito”, “bebé” y “cosita”—este corpus en una charla de menos de 20 minutos—. Aún recuerdo el escalofrío que sentí cuando un chico me llamó “mi niña”. Naturalmente, no volví a hablar más con él. ¿A qué emplear esas palabras? ¿No es mejor llamar al otro por su nombre? La cuestión nominal ha preocupado al mundo desde el Génesis, y su importancia es vital, pues como ya dijo George Steiner, hombre sabio, “lo que no se nombra no existe”. Entiendo que cuando uno está enamorado se trastoca un poco, pero siempre he creído que la mayor muestra de cariño y respeto hacia el otro es emplear el nombre de pila, sin apodos, artículos o melindres.

A los que me preguntáis si me ha pasado algo (me he desactivado las cuentas de Facebook e Instagram): no os preocupéis. Quiero pasar un tiempo indefinido desconectada de las redes sociales. Estoy bien. Creo.

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